Buñuel, puerta sur de las Bardenas.
Lugar para nacer, crecer,
Escaparse y quizá, volver.
Fértil desierto,
Donde el fresco cierzo susurra y
Donde el poderoso Ebro se torna dios de devoción.
Granuloso entramado repleto de jugosa ambrosía.
Buñuel, alienante punto de no retorno,
Fétido campo de purín, donde el tiempo se congela
Y donde no encontré la opción de cosechar un futuro.
Buñuel, vetusto lugar que tristemente no reconocerá
A esta confusa e impotente forastera,
Que quizá, algún día regresará.
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